Los relatos de Maurice Sparks

Silencio. Sé que he de morir. Siento la frialdad del metal en mi boca. Nada ha de salvarme. Pero por un momento todo pudiera ser distinto. Una luz. O una sombra. La pólvora en mi nariz. Fui poeta. Lo sé. Nadie lo sabe. Viví. A veces fui. O soy. O seré. Suena el disparo. Plomo. Ruido. Sangre. ¿Qué día es hoy? Debiera escribir. Pero ya es tarde. El plomo no me deja pensar. Hoy es día de escribir. Pero sólo escribo silencio. Siempre escribí silencio.