Foto: Ernesto G.
Después de haber fertilizado las plantas de ají, escribo. Lo hago sentado porque no soy Hemingway. Oigo el sonido mudo de las teclas de la Mac. Qué aburrido es escribir en un ordenador, qué afeminado. La presión que se ejerce sobre las teclas es mínima, como si no doliera escribir. Debo comprarme una máquina de las más viejas y ruidosas que aún existan. Debo empezar a escribir de pie también. Que no sea cómoda la tarea. Debo escribir al sol en pleno verano. Sudar, sudar mucho. Sentir las gotas de sudor bajar por mi frente y mi nariz y caer en el papel. Sol, sudor y tinta. Mientras tanto, escribo en la Mac y es como si jugara a escribir.
Los relatos de Maurice Sparks 