Los relatos de Maurice Sparks

DIBUJO

Un simple trazo, la bruma,

dominio sesgado y sumido:

acercarse al lento fulgor,

ver con sus ojos a la noche,

cabalgar un viaje sin destino,

disparo que es bala y es desgarro,

perseguir arritmias, disonancias:

el eco es el paso que se encrespa,

una mano encerrando a otra mano.

Miranda miró a Miró y dijo:
“Pero, mira, qué mirada.
Mejor marino que el mar,
marioneta marítima,
mar de mera maravilla,
Miró miraba maravillas.
Pero, ¿y tú qué miras?
¿Ves agua en el mar
o ves sal en el sargazo?
Salgo a ver sargazos
Y hallo miradas de Miró.”

Un ave extraña cruje: se quiebra

su voz como un río ante la cascada.

Voces las voces que preceden

su canto sin rumbo,

ave que vuela en círculos,

horadando oquedades,

luces como un grito.

Hombre viajando desnudo,

abrigando intrépidas fantasías:

su hora, el sueño,

ahí habita sin pretensiones,

alucinado, impreciso,

tocado por una luz incierta,

anunciando con sonidos

las displicencias.

Bárbaro el roce de la navaja,

metamorfosis predecible:

sangrar hasta ver los fuegos,

el alba aquí, en tus brazos.

Fundar ciudades fantasmas,

naves que van y vienen,

ciclo del árbol, nutrido,

nutriente, lacerante

equilibrio, voz y eco y Dios:

ecología de la apocalipsis,

credo más allá del dogma,

Caín cayendo hacia la nada.

THE TRASH, THE RAINBOW, AND THE POEM

On my way to take out the trash,
I saw a rainbow.
It was still raining.
I searched in my pocket.
No phone.
I couldn’t take a picture.
I went back to the house.
It was still raining.
The rainbow behind me.
Ahead of me, a glass of whisky
And the strange desire
To write a poem
About an elusive rainbow.
I wrote the poem, drank the whisky.
The rainbow was now in a poem,
Ahead of me, like all writing is.
An exercise towards the future,
A movement in time.
The poem was now inside the rainbow.
The whisky was now inside my liver.
The trash was now behind me
Inside a container
ready
to be
compacted.