Los relatos de Maurice Sparks

Llegará el momento en que todas las palabras serán nombres de marcas y ya no podremos nombrar las cosas sin anunciar alguna que otra marca. Habremos llegado entonces al capitalismo perfecto en el que el mismo acto de hablar será siempre un anuncio comercial.

Versos multicolores los del equilibrista, manos a la obra, enmarcado el cuadro de su proyección, todo medio es social y su miedo lo es: se ha convocado a sí mismo y se ha lanzado desde lo más bajo para llegar a la poshistoria, precipicio ondulante, callejón epidérmico, graznidos, gruñidos, ganado: se apuntala sobre una banderita blanca y lanza el pañuelo al aire, oxigenando sus orificios con gases lacrimógenos: escritura de seda almidonada.

Me cuenta un amigo que una vez se topó con el poeta Samuel Feijóo en una ruidosa calle de la Habana. El poeta parecía agitado, ansioso. Caminaba con las manos cubriéndole los oídos. Mi amigo intentó saludarlo y el poeta siguió de largo no sin antes decirle: “Mucha bulla, mucha bulla.”

Eso mismo creo yo de este mundo. Mucha bulla, mucha bulla.

El Foro Romano, ese lugar que muchos asocian con los orígenes de la democracia, fue erigido encima de un alcantarillado al cual los romanos llamaron Cloaca Máxima. Aquí hay una moraleja.

El ensayo es el terreno natural de la inteligencia. La poesía, el del artificio. El cuento, el de la artimaña. La novela, el de los que han fallado en todo lo anterior.

Homeless con sombrero de Navidad en una bicicleta. Un perro en la cesta. Ladra.

Aves de corral y aves salvajes buscando comida cerca de un canal. No parece importarles esa diferencia. A la hora de buscar comida, todos somos iguales.