OPINIONISMO
¿Qué cantidad de opiniones se pudiera considerar saludable en una sociedad democrática? ¿Se puede medir eso? ¿Es bueno o malo que haya un exceso? ¿Y qué hace a una opinión buena, que sirva para algo? ¿Y qué es servir para algo? ¿Producir un cambio? ¿Es bueno que haya cambios? ¿Qué hace a un cambio bueno? ¿Que la gente deje de opinar sobre ese asunto en particular, es decir, que el cambio elimine el exceso de opiniones sobre el asunto? ¿Entonces si se deja de hablar del asunto, es que está resuelto? ¿Y si está resuelto, ya no hay opiniones? ¿Pero sin opiniones, hay democracia?
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I’m going to catch a fish for you
And place it in your mouth.
Knee-deep in the river, fishing rod in one hand,
Firmly stepping on the mud, undisturbed by the stream,
I will stand like a dead tree, eyes like a hawk, waiting,
Waiting for the fish to be drawn to the bait like scrap to a magnet,
Like silence to desolation, like a magician to illusion.
I will catch a fish for you, and place it slowly in your mouth,
And watch you devour it, piece by piece,
And then throw it back into the world,
Renewed and reborn, released and reshaped,
Swimming back into the river, a water creature
Forever floating in the current.
Who’s the worst of all the boys?
Who’s the worst of them all?
That would have to be Frost, my boy.
That would have to be him.
He’s the worst of all the boys,
meaning cats, that’s what I mean.
You see, I always call him boy,
And a mean boy my cat is.
He chews the pages off my books.
Not just any book, you see, my favorite books
Are his favorite, too.
He unrolls the toilet paper until there’s no more
And places it on my bed and/or on living room floor.
He’s the worst, I tell you, the worst of them all.
You see, he hangs from the curtains in the morning,
That’s his way of waking me up. Isn’t he the worst,
The worst of them all, the worst of all the cats
In the whole while world?
His name is Frost, so you know him, too.
His name is Frosty boy, the worst cat of them all.
Arribar a costas extrañas:
arenas movedizas, roca salvatoria,
brazos abiertos, tatuados con imágenes de tu origen.
Llegar a costas extrañas,
hallar la cueva, fundarla
sumergirte en sus sombras,
cobijado al fin
por el canto de sus ecos:
entregarte discretamente
a un destino.
Todo por escribir la oración trascendente
Pero para qué si somos de este tiempo
Ahogándonos con el fulgor de cada minuto
Tan discreta la caída
Y tan insignificante
Mecánica descensión de los estuarios,
concedido el peso de su inoperancia,
dócil lodo, inevitabĭlis, prisa afín,
tomo incierto, críptico, otorgado.
Danza del remo más allá del bote,
esquirla difusa en la distancia,
vela vencida por los vientos,
proyectil latente y aletargado.
Con racional agonía la cera incinera
el resplandor apagado de las alas.
Porque de pronto lo absorbe la fábula y ya no es el rey sino el esclavo y asume el riesgo de fundirse con el lodo, como debe ser, asintiendo, nadando en las aguas sucias de ese equilibrio, diciendo que ha sido un pez con alas en el invierno, cantando una súplica silente (son varias las formas de acontecer en la nada), soplando nubes, enlazando ritos, examinando el acuerdo milenario con el sustantivo, armando diluvios con gotas de rocío, afirmando lo que ha negado, negando lo que ha afirmado, diciendo aquí va el hombre colgado de su cuerda, colgado.
Los discípulos bendecidos por la maldición de la forja: vienen de lejos a cavar. Débiles cuerpos, bocas hambrientas: han ejercido su derecho a ausentarse de la vida: algo los llama: un lenguaje insistente, trazos de una imagen incompleta, círculos concéntricos, álgebra, códigos, raras armonías de la persistencia. Extraña manera la suya de cavar en las rocas: un canto ciego los acompaña.
Porque del peculiar caso vamos huyendo, como perdidos en busca de algo que hubo de ser nuestro (una mínima sílaba pudiera describirlo, afirmar todas sus posibles hipótesis, aunar sus inmensos regocijos), porque de este modo y no de aquel (indefinible visión de las cosas) vamos edificando acertijos para llegar desde cero hasta el horizonte original: allí donde es preciso poner todo a resguardo de las lluvias incesantes, de la arena racional, del filo insistente de las coronas. Porque así van pasando los días, entre imprecisas demarcaciones (una imagen insuperable: versos adheridos a su fuego), entre diluidos raciocinios (pasa un tren a toda velocidad, ya no hay estaciones ni tiempo, sólo una prisa descomunal), entre canciones laudatorias (voces que le cantan en la tarde a la luz que hubo en la mañana). Una palabra es fuga y demonio: carne incinerada que se ofrenda a los vaivenes del tiempo.
El amor vasija, dados girando en lo eterno,
El amor presagio, cuerpos asidos a un mapa,
El amor cadencia, danzas fijadas a un teorema,
El amor resaca, formas fundando lenguajes:
Un eje de fuego en las aguas del universo.
Dios dictando pretéritos, tentáculos fluyentes,
sutiles sortilegios, marginadas magias.
Es árido el lienzo donde se juntan las manos
a describir geografías de lo posible.
No es sueño el sueño sino pesadilla.
Amar es huir de todas estas cosas.
Los relatos de Maurice Sparks 